Sem número

Cincoenta, cinco ou quinhentos,
qual diferença, se a Terra é redonda, sem fim?
De que serve contar quantos ventos,
se com todos podemos contar?

A vida, porém, tem um fim.
O que parece é não ter finalidade.
De novo, cinco, cincoenta ou outra idade,
o número tanto faz, pelo menos pra mim.

Dizem que o amor é bom enquanto dura.
Desse modo, tem dias contados.
Seu fim prenuncia amargura.
De que servem os momentos passados?

Contas fazem de conta
que tudo se pode estipular.
Algum desejo, assim, calibrar?
Pois nem de pequena monta.

Tudo se faz infinito,
até mesmo a própria vida.
Não é certo, sequer bonito
colocar número na aventura querida.